Cerveja Custa Bem Menos que Uma Porra de um Podólogo

Falou algo sobre meu olhar, blábláblá, sei lá, algo com inocência, malicia, mais inocência que malicia, menos malicia e mais idiotice, mais lágrimas e menos filha da putagem, mais eu tomando no meu cu e menos qualquer bosta. Foda-se. O que eu sei é que uma ou outra pequena lágrima até teimou em aparecer.

E dói, dói o corpo todo, de bobeira, dói como se fosse na alma, incomoda, sufoca, desespera. Aí eu perco meu tempo, sabe deus porque, tentando desabafar, como falam por aí, mas é foda, a partir do momento em que eu decido abrir essa minha maldita boca, tudo desmorona.

Me disseram certa vez que eu tenho uma capacidade incrível para me auto-sabotar (com hífen, sem hífen, não faço a menor idéia), quem entende algo de psicologia, essa coisa toda, deve talvez, um dia, explicar, o que eu sei é que vivo tomando no cu.

E parece mesmo que eu gosto, pulo de ilusão em ilusão, sabendo que vai dar em nada, nunca dá, e o problema é que quão mais errado as coisas vão saindo, menos eu me surpreendo.

Olhei para ela, sem fazer idéia de que tipo de encontro era aquele, e comecei, primeiro a perceber que doía mesmo, pra caralho, depois, o tal lance da auto-sabotagem, abri a boca, desviei o olhar, fiquei passando a mão na testa, ou em qualquer outro lugar, e fiquei cultivando minha dor, esse desespero, essa angustia, essa tristeza que sinto e que, naquele momento, resolvi compartilhar.

Besta que sou.

Bosta que sou

As vezes eu me surpreendo quando percebo que ainda tenho a capacidade de me decepcionar, fui embora, atrás de pessoas loucas e igualmente solitárias, eu, e bebi, até o sol raiar, andei de um lado ao outro da cidade atrás de qualquer lugar que vendesse cerveja, bebi, bebi e me entorpeci com outros dramas, com outras pequenas tragédias.

E ainda por cima a porra da unha encravada. Dói, dói pra caralho, eu falo.