Os Sonhos

Eis que aquela caixa estava em cima de sua mesa, lacrada e cheia de coisas pra dizer.

Aquela que ele esperava nunca receber, que nunca quis, agora deveria ser aberta. Deveria ser rasgada e escancarar para ele seu conteúdo, suas entranhas. Um para o outro.

O cigarro já queimava sua mão e sujava o chão de cinzas. Ele apenas o acendeu e não tragou um vez sequer, apenas olhava para aquele pedaço de papelão. Fechado, frio, inflexível, e cheio. Até a borda.

Ele não abrira a caixa, mas sabia muito bem seu conteúdo. Era aquilo que ele vinha fugindo a muito tempo. Hoje ele tinha tudo o que sonhou. Mas não tinha a certeza de que os sonhos partiram de si.

Toda noite, toda manhã, toda tarde, ele se perguntava isso, quem moldou os meus sonhos? Afinal, quem sonhou? Quem conquistou?

Toda noite, toda manhã, toda tarde, ele não chegava a resposta alguma. O apartamento era silencioso, alto, espaçoso e confortável. O cristal da taça vazia a sua frente era o melhor. Tão bom que nem o refletia.

Que penso estar fazendo? Será uma maldita caixa que vai acabar com tudo? Tudo, tudo o que? Não tem fim, não tem começo, não tem eu, com os olhos fechados ele se recusava a olhar para a frente.

Passou um bom tempo assim, tempo que nem o relógio em seu pulso, mesmo sendo o mais preciso, saberia dizer, tempo que não fez sentido para ninguém, além dele. Tempo dele que dizia apenas para ele o que deveria fazer.

A taça, finalmente, refletia seu dono.

E quando ele abriu os olhos, se viu retirando o conteúdo da caixa.

Se viu tremendo. Se viu com medo. Se viu chorando.

Se viu.